стихи для четвёртой книги

Стихи, написанные между серединой июня 2016 г. и началом мая 2020. Книга ещё не составлена и названия пока не имеет.

Лето медлит у переправы

Лето медлит у переправы:

уходить или всё же нет?

Необузданной чащей травы,

но соломенный чаще цвет.

 

Ностальгичен тысячелистник

в окруженье борщевика.

Часть листвы ржавеет по-лисьи –

не от осени, от грибка.

 

Август густ, далека агония,

мало этих рыжих заплат.

Курит женщина на балконе –

ветер треплет её халат,

 

обнажает её секреты,

подступает к её нутру.

Пепел падает с сигареты,

рассыпается на ветру.

 

Ели смолкли и потемнели.

У предгрозья другой язык.

Птица щёлкает еле-еле.

Огрызается грузовик,

 

и в ответ шелестит дорога,

будто шепчет какую весть.

И тоска – не тоска, тревога –

не тревога, но что-то есть.

 

Ветка ловит дыханье ветра,

опускаются небеса,

и детёнышей человека

гулки мелкие голоса.

 

Август 2016

Винни-Пятачок

Я уже умею считать до двух,

хотя вроде бы можно и дальше по слухам.

Мне даже сказали, что я Винни-Пух.

А я и хотел бы быть Винни-Пухом,

 

но, не считая ворчалок, конечно же я Пятачок!

Суечусь, подпрыгиваю, всякое дело делаючи,

и дрожу – хочется в норку залезть и молчок!

А что вес – так это так, мелочи.

 

Правда норки нет – есть хлипкий домик. Я закрываю окошек створки.

Шарики лопаются со страшным треском, тучи взрываются с грохотом,

а я представляю себе, что я в норке,

и, не вылезая, дрожу от страха там.

 

Снаружи ведь сказка другая: тролли и орки.

Но я порой аргументы выискиваю,

вытаскиваю себя из этой своей норки

и порою даже попискиваю.

 

Жаль только, что Кристофера Робина не волнуют мои слёзы.

Он порою пробует меня, как лимон, выжать.

Но я Пятачок – я хмелею с небольшой дозы,

и это помогает выжить.

 

А порою – я и сам этим поражён! –

меня непонятно какая шиза косит:

я выскакиваю из норки и прусь на рожон,

как будто и не Пятачок я вовсе.

 

Всем нам когда-нибудь станет земля пухом,

и больше не потребуется сил напряжение.

Но до этого очень хотелось бы стать Винни Пухом

и чтобы Кристофер Робин покачал головой с уважением.

 

Апрель 2017

тысячелистник

На солнце пятна, меркнет свет,

и, вероятно, шансов нет,

и всем привет, но ты, пожалуйста, не кисни!

Мир для активных дураков,

но и среди борщевиков

нет-нет, а встретится, глядишь, тысячелистник.

 

Он много тоньше, чем они,

он много меньше, чем они,

но дождь пройдёт, и он хлебнёт, и встрепенётся.

Тогда взгляни ему в глаза –

в любом глазу его слеза,

но он в ответ тебе сквозь слёзы улыбнётся.

 

Ты улыбнись ему в ответ,

и свет ухватится за свет,

и дуракова карта вдруг да будет бита!

И, может, шанс вернётся вновь,

что злобу вылечит любовь

и у земли слегка изменится орбита.

 

Июнь 2017

Сравнение

Как глядит в напряжении старый султан на жён,

как их гладит, прислушиваясь к себе: есть ли шансы.

Как искатель жемчуга раздвигает жемчужнице створки ножом,

толком не успев ещё отдышаться,

 

как делает первый глоток развязавший подшитый алкаш,

как втягивает воздух астматик, судорожно сжав ингалятор,

как отчаянно бросается на абордаж

старый больной пират с горсткой старых больных пиратов,

 

как старик сбежавшего фокстерьера манит,

как сердечник за нитроглицерином

руку тянет, как курильщик нервно на трапе шарит в кармане,

когда перелёт был невыносимо длинным,

 

как ребёнок бросает деньги и ждёт счастливый билет,

так тянусь я за словом: «Ещё одно, если можно!» –

в вечном страхе услышать: «Слов на вашем счету нет.

Больше вам не положено.»

 

Январь 2018

И как вчера...

...И вспомнилось, как мне невмочь

под вечер стало и как тошно.

Как тридцать первого под ночь

я вдруг с тоски попёрся в Тосно,

 

не помня дома и ворот,

не помня номер на табличке.

Как встретил этот Новый год

в вагоне грязной электрички.

 

Как я стоял, себя браня,

как в ночь побрёл, побыв в парадном.

...Обходчик путевой меня

отпаивал денатуратом.

 

Потом во времени скачки,

воспоминаний жалких салки:

я беломорные бычки

в сортире дружной коммуналки

 

докуриваю от тоски:

нет денег и пока не будет.

Щедра соседка на бычки,

и от соседки не убудет!

 

И, как вчера, те вечера,

сирени сломанная ветка...

Неужто с этого вчера

прошло без малого полвека? 

 

Август 2019

Песня Петра Кошелева временно (пока её не вырезали из записи сразу двух песен) вторая в видеоролике: с 2:40.

Еды должно быть в доме много

Еды должно быть в доме много,

чтоб был нафарширован гость.

Чтоб опоздавшему с порога

не бормотать, мол, tarde: кость!

 

И выпивка должна быть в доме

(не станут пить – ну и не на!):

вино, и пиво, ну и кроме,

понятно, пива и вина.

 

А мне подруга боевая,

персты молитвенно сложив,

бухтит, мол, пухнет кладовая,

мол, холодильник еле жив,

 

мол, похудеть вообще нет шанса

с таким невыносимым мной,

поскольку делаю запасы,

как перед ядерной войной!

 

Мол, у неё срывает кровлю:

ведь гость уехал, нет его –

а я готовлю и готовлю,

и непонятно, для кого!

 

Мол, ей приходится питаться

из раза в раз, из часа в час -

ведь лучше в вас, чем в унитаз! -

и как тут стройною остаться?

 

Я извиняюсь за изъян,

но объясняю, чуть не плача:

гость вымыт, сыт и малость пьян

быть должен – ну а как иначе?

 

Я рад бы, говорю, помочь

и выход отыскать простой, но

гостей не пичкать мне невмочь!

Терпи! Неси свой крест достойно!

 

Август 2019

Шехерезада

...На самом деле Шехерезада

была грудаста, широкозада,

ласкала жарко, и царь дрожал

почти как от пытки, от этой ласки.

А сказки? Что ж, он ценил и сказки,

но не для сказок её держал. 

 

Декабрь 2019

журавлиный шлях

На лучи расплетённый воздух,

над прудом журавлиный шлях.

Я хотел о цветах и звёздах,

но поётся о журавлях.

 

Что тут? Заросли да осока.

А они всё летят, летят.

Может, средь журавлей высОко

много бывших гадких утят?

 

Парк в рыдании журавлином –

Боже, странникам помоги!

Распадается клин за клином,

нарезая навзрыд круги.

 

Ноябрь 2019

Когда твоё досье листает Бог

Когда твоё досье листает Бог,

а твой хранитель-ангел чешет бок

и топчется с ухмылкой кривоватой,

когда оттуда дальше, чем туда,

как радует любая ерунда:

и зрячий день, и дождь подслеповатый,

 

и то копчёный запах от костра,

то запах кофе медленный с утра,

и кот учёный, явно не монашек,

тебе навстречу прущий в полный рост,

в бою утративший когда-то хвост,

но не утративший былых замашек.

 

Глядишь, и видишь свет издалека:

там кто-то раздвигает облака,

и щель, не успевая затянуться,

становится, возможно, неспроста

улыбкою чеширского кота.

И можно ли в ответ не улыбнуться? 

 

Февраль 2020

"МОЖНО!.."

Можно сутулиться утром мглистым
и ощутить дуновение рая.
Можно остаться идеалистом,
злой иронии не теряя.

Можно, устав от пустых попыток,
просто встать и пойти по дороге.
Можно идти, и считать улиток
и причитать, что они двуроги.

И вычитать из грехов ошибки.
Можно чихать от дорожной пыли.
Или перебирать улыбки,
благодаря их за то, что были.

 

Апрель 2020